Очень
редко случается так, что ты рад всему. Ветер ходит по городу, под стать
людям. Ты - cловно остров спокойствия - вот почему ты рад. Потоки
людских масс текут во всех направлениях. Ты наблюдатель. Просто, все
неразрешимые вопросы - разрешимы. Ты можешь все, но суетиться ни к чему.
Ты всегда в такие моменты не спешишь, ибо стоит нарушить это
состояние, состояние просвещенности, станешь частью этого океана. Лучше
ухватиться покрепче за единственный клочок суши - твой разум.
Наверное, одиночество - это прекрасно. Но страхи одинокого - ужасны.
Одиночество - верность принципам. А если это – принципы человека,
родившегося не тогда, когда надо? Тогда становится страшно... А вдруг ты
живешь уже сотню лет, а тебя заметили только сейчас? А пока... Пока
страхи далеко. Ты один, и рад этому. День без дела. Потреблять
информацию не сложно, сложно вытащить ее на берег и сделать красивой.
Иной смотрит на это весенне солнце и не видит его. Он в достатке. Но
тебе надо поднять со дна, сорвать водоросли, очистить до блеска, чтобы
отражались облака. Сегодня ты просто впитываешь в себя все красивое, что
есть в мире. Да, ты лишился человечности, чувств. Ты чист. Нет ничего,
что может тебя волновать, может держать тебя в этом мире. Нет смысла
жить так, как жить бы надо. Ты набираешь красоту, жизнь, а когда из рук
все валится, отхаркиваешь ее кровью. Все выстраивается стройной
пирамидкой на бумаге, кровью написано все то, только кровью, твоей. Нет
сил, нет ничего, ты пуст, ты мертв. Новое утро можно встретить только
если твоя сущность наполнена злостью. Новое утро. Тебя лихорадит,
злишься, стучишь, закрываешь глаза, трясет, смеешься, мечтаешь и не
оставляешь крови. Целиком успокаиваешься, стиснув зубы идешь чорт (это не ошибка, а мое видение этого слова. Прим. авт.)
знает куда, пытаешься жить. Это утро застыло во времени. Ты больше не
нужен, но и не нуждаешься. Что ты чувствуешь? Горечь поражения? Или
печаль? "Я ничего не чувствую, я есть", - это твой ответ. Трудно понять,
что это за состояние, трудно объяснить. Примерно это владеет человеком,
который опоздал на последний в его жизни поезд. Он сидит, свесив с
перрона ноги, он смотрит на огни. Его поезда нет и не будет, его нет
добрую сотню лет. Допиваешь дюшес. Вперед, стоять нельзя. Какого чорта
ты должен чего-то ждать?! Он спрыгнул прямо на пути, отправился вперед,
на север.
