Мягкий мох нигде не давил. Хорошо так, тело медленно уходит вглубь. Небо мельтешит, сочное летнее небо. Темные стволы старых елей прожектором бьют вверх. Сухие ветви растворяются в стакане перед глазами, взгляд темнеет - заваривается. Мог бы я встать: ветер унес бы сладкий запах гнили. Солнце выбелило мне потолки, точно знаю. Разлив жизни, восходящие потоки теплого воздуха отражаются облаком. Где-то же должны отражаться и наши души? Ногам нужно пыли... Хочется покрывать землю седами! Хочу кувыркать мир! И что проку от стихов, что пишутся здесь? Почему небо синее, ветви черные и мрак?! Хочу цветов! Посадите в мое лицо кустик брусники, она красивая... Наверно. Слишком мало цветов. Очень мало. Крика! Хочу крика такого, что бы разлетелась ко всем чертям эта бытность. Но во рту чавкает черный масленистый торф. Выходит сдавленное сопение. Мохом затягивает все сильней, на шее чувствую его мокрые прохладные щупальца. Ну и чорт с ним! Почему тихо так? Я один сиплю тут! Неужели никто не хочет света, воздуха, расстояний?! Слева увидел, изловчившись, спину. Чуть дальше еще одну. Мох затягивал их в могильные холмики. А я же хочу жизни! Хочу, хочу, хочу...

Переверните меня! Переверните, пожалуйста... Не хочу видеть как гаснет мир. Не хочу ничего! Ну переверните, разгильдяи...  

                                                                                                   Рыба